Es lebte einst in unserem Dorf ein alter Schäfer. Durch das ganze Leben hatte er Schafe begleitet. Wenn wir Kinder die Herde durch unser Dorf ziehen sahen, freuten wir uns und besahen im Abstand, wie sich die Hunde um den Pulk kümmerten, sodass kein Schaf verloren ging. Es schien eine große Gemeinschaft zu sein, die aufeinander eingespielt war.
Der alte Mann, wir nannten ihn nur Schäfer, wohnte in einem Schäferwagen. Dieser stand manchmal auf den Feldern und über den Winter auf einem Bauernhof, bei den alten Maschinen. Dort schlichen wir uns hin und schauten bei dem kleinen Fensterchen hinein. Es war eine Holzpritsche zu sehen, mit einer Strohmatratze. In dem vielleicht 4 m² großen Kasten hing ein Kreuzchen im Herrgottswinkel, geziert mit einem vertrockneten Sträußchen. Den Namen des Schäfers habe ich nie gehört, den kannte wohl nur der Bauer, der ihn beherbergte als er schon alt geworden war.
Als er verstarb, munkelte man im Dort, dass der Schäfer Millionär war.